Ante todo problema. Entre todo el dolor.
Dentro del laberinto torticero que conforma la vida,
donde a veces eres el Minotauro y a veces Teseo.
Donde asciendes al techo de gloria que enfosca el deseo
y a la caída, eres feo excremento que mancilla un rincón.
Ante todo problema. Contra toda emoción.
Nadando contracorriente o flotando boca arriba.
Sabiendo que el final de todo es un triste camafeo,
nutricio para la tierra o polvo flotante dando un rodeo,
o tal vez con suerte, en ajenas bocas, una simple canción.
Ante toda evidencia. Entre tanto sinsabor.
Solo los sueños curan, sin apenas saberlo, la vieja herida,
esa que sangra callada, sin insuflar fuerza al cotilleo.
Sublime y silencioso es el gel con que nos unge Morfeo,
y que si nos falta, nos deja solos ante la destrucción.
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