(Despertar en depresión)
Mis ojos se abren, y son como dos
bolas de plomo. Mis ojos se abren, pero la voluntad no…
La ventana está abierta como una
puta y deja pasar la luz, seccionada por las lamas de una raída persiana. El
polvo pegado a todos los resquicios de maderas y cristales que componen el
conjunto de la ventana, cohesiona los colores volviéndolos uno, y en el medio,
entre las piernas de la puta, un amarillento ventilador de plástico roba el
aire viciado del cuarto perezoso y lo arroja hacia la calle, a través de las
rendijas.
La luz del cuarto se mantiene
tenue. En esta guarida, salvo en la cocina, la penumbra es siempre la reina. Ni
siquiera las bombillas consiguen dar suficiente claridad a las estancias, cuyas
paredes, pintadas en tonos fríos, parecen absorber la luz eléctrica como
esponjas, adquiriendo la morada una tonalidad lumínica decadente y gótica.
Mis ojos están abiertos, y mi
consciencia... pero la voluntad no.
Todo mi cuerpo pesa y duele.
Sobre todo el costado y el hombro izquierdos; no sé si porque mi sistema
vascular, se atasca por el cieno que es mi sangre y linfa, o porque la cruel
tristeza mental que me aqueja, produce algo más físico que el mero hecho de
desear no estar despierto.
Es agosto, en un verano que está
siendo húmedo, sucio, caluroso hasta la extenuación y enfermo... Es como
si este verano fuera el preludio de algo que va a ir a peor y sin vuelta atrás;
de una extinción insoslayable. Un ágora del Apocalipsis.
Me derrito en el lecho. El sudor chorrea
de mi cuerpo empapando la cama. Me siento como un helado de manteca de cerdo deshaciéndome
por el rigor de la temperatura, y siento como si mis órganos blandos quisieran
escapar, convertidos en líquido, por mis dilatados poros. La desnudez no alivia
la sensación térmica. La respiración gorgotea al atravesar la laringe, que está
forrada por una mucosidad verdosa, propia de gente sin amígdalas. La boca de mi
estomago parece apretada por la mano de un estrangulador. Esto es todo lo que
siento en el cuerpo. Sé que es vida, pero no...
La mente, alejada de la voluntad,
es como siempre una noria, pasa de un pensamiento a otro obviando la emoción de
saludar, eufórico, a la mañana. Solamente se dedica a girar entre anhelos,
pesares y recuerdos, parándose a veces en lapsus, donde el cerebro se suspende
en sus funciones pensantes, y se pierde en ese lugar llamado Babia, donde zumba
una especie de tenue murmullo que debe asemejarse mucho, a la sinfonía que escucharán
las almas en el Limbo.
Mis ojos están abiertos, la
voluntad no...
Hay mañanas que la única energía
que tengo al despertar solo la uso para masturbarme. Es el único afán que me
reconcilia con el ardor de la carne. Después de ello, de la ascensión y la
punzada que hace estremecer unos minutos la médula, regresa la gravedad tirana
que me hace sentir como gelatina.
Tengo una imagen nocturna en la
playa, donde la marea había sacado a la orilla arenosa algunas medusas rosadas
de considerable tamaño. No sé si estaban aún vivas o ya muertas, no se movían.
Eran plastas semitransparentes y gelatinosas desparramadas en la arena;
extrañas para el oxígeno no marino. Criaturas de los abismos de Lovecraft. Las
evoco y creo, que ellas deberían
sentirse entonces como yo ahora,
aplastado en esta pútrida cama sudada, que huele a cuajo de leche agria.
Busco razones para bajar del
lecho y no encuentro. Y si encuentro, la gravedad que me mantiene pegado al
colchón, no me lo permite. Así que sigo en posición supina derritiéndome en
fluidos humanos. Con los ojos abiertos y perdidos mirando el techo de mi morada
antigua. Ese es todo mi horizonte hoy.
Porque mis ojos están abiertos...
mi voluntad no...
