No hacía
poesía el poeta.
Los versos
los escribía un hombre simple.
Palabras de
amor y odio en papel cuadriculado;
jeroglíficos
de tachones y letras de médico;
tripas
derramadas, corazón y pulmones;
pensamientos
insanos,
canciones de
enfermo.
No hacia
poesía el poeta, solo volaba;
con el vuelo
de los ilusos que no emigran a ninguna parte;
el derroche
expresivo, solo era un extender los brazos,
con
metáforas básicas de sinceridad implacable.
No había
pretensión alguna en los versos tangibles,
solo
búsqueda de algo indefinido.
Solo
necesidad, soltar escape…
para no
reventar…
para no
desangrarse…
Volaba y el vuelo lo plasmaba en papel cuadriculado, así sin más, simplemente...
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